Tu n’es pas sur les nefs qui vont sortir du port,
Ni devant les chevaux fiers de franchir la flamme,
Dante ! ni sur le cœur des guerriers, ni dans l’âme
Du chef qui les exalte et meurt pour être fort,
Ceux-là te honniront qui marchent vers le Nord,
Guidés par un ancêtre et non par une femme,
S’il leur souvient un jour de ta parole infâme :
Que le pire ennemi de l’homme, c’est la mort,
Et du vers qui damna sous l’horreur de ton livre,
Non la gueule qui prend, mais la main qui délivre,
Quand, tout au fond du gouffre où ton pied recula,
Dans l’ombre où n’atteint pas l’aile de la rafale,
Tu vis un Satan noir, stupide et tricéphale,
Qui dévorait Brutus ! — et non Caligula.