Le soir de soie issu des seins
Palpite un peu de pâle peine
Plainte en pleur dans la palme est pleine
Du deuil des doigts aux durs desseins.
Et l’âme en mal d’amour immole
Un lot de lys lents en lambeaux
Au bout des bras ballants et beaux
Où la mort des mains est moins molle.
Fol effort de feinte en effet !
Nulle nuit de nul nard ne fait
Que la crème en croisse crevée
Et rien n’aura leurré l’erreur
Si le tiers n’étreint ta terreur
Voile vain de valve avivée.