Mon Dieu ! suis-je un poète, et serai-je plus tard
Un de ces écrivains qu’on admire et qu’on aime,
Sur qui le monde entier tient fixé son regard,
Immortel créateur d’un immortel poème ?
Dante ! Arouet ! Goethe ! Victor Hugo ! Ronsard !
Serai-je comme vous idolâtré moi-même ?
Un peuple ivre de joie, enthousiasmé, hagard,
Va-t-il ceindre mon front d’un flamboyant diadème ?
Non. Cela ne se peut. Pour toute ambition,
Je voudrais seulement qu’un jour mes poésies,
Dans un in-trente-deux, en fine impression,
Ô suprême bonheur ! — soient aimées et chéries
Par quelque jeune fille au sourire charmant,
Qui me lise en cachette et m’embrasse en pleurant.