Debout contre un cippe, au pied d'un portique
Dont un lierre étreint l'épais marbre roux,
Ses doigts caressant sa flûte à sept trous,
Un beau pâtre nu siffle un air antique.
Il siffle ; et les dieux, le ciel de l'Attique,
Et la mer Égée aux flots lents et doux
Et la terre Hellas, dont il est l'époux,
Vivent dans son rêve et son chant rustique.
Il chante ; et là-bas sur les promontoires,
Dans leurs temples d'or assis dans leurs gloires,
Les dieux t'ont souri, Grec au front pensif,
Et font sur la roche, où ta main les cueille,
Pour ta chèvre grasse et ton bouc lascif
Fleurir le cythise et le chèvrefeuille.