L'OUBLI, cette pitié de l'heure
Passe en vain sur nos maux anciens.
Leur amertume en nous demeure,
Ne nous laissant plus croire aux biens.
Comme une acre et mordante essence,
Le souvenir cruel, fatal,
S'incruste, invisible puissance,
Au cœur usé jusqu'au métal.
Que peut l'oubli, ce flot d'eaux claires,
Sur le pauvre vase outragé
Gardant dans ses parois amères
Le set des pleurs qui Vont rongé ?
Nous avons tous dans la mémoire
Un rêve ingrat et cher, un seul,
Rêve défunt, amour ou gloire,
Espoir tombé dans un linceul.
Nul autour de nous ne s'en doute,
On le croit mort, le pauvre ami ;
Seul au guet notre cœur t'écoute,
Le cher ingrat n'est qu'endormi.
Nous sommes là, l'âme effrayée,
Frissonnant s'il a frissonné;
Et nous lui faisons la veillée,
Dans une tombe emprisonné.