Sur le lit de damas et les coussins à franges,
Du coin de sa babouche effleurant les degrés
De l'estrade, une femme, énigme aux yeux dorés,
Est assise ironique et les regards étranges.
Les poutres du plafond ont pour supports des anges,
Et dans l'ambre des cuirs fleuris d'or et gauffrés,
Des reines en hennin et des prélats mitrés
Cueillent des lys de pourpre et des jaunes oranges.
La gorge plate, maigre, un vieux brocard changeant
Pour chemise, elle songe et d'un ongle méchant
Et rageur elle gratte au creux d'une viole.
A ses pieds, le front chauve et suant, la chair molle,
Le vieil évêque agite un encensoir d'argent
Et mord avec lenteur le genou de l'idole.