Oh ! dans la chambre obscure, où l'or des saints ciboires
Étincelle, évoquant dans ses fauves reflets
D'exquises trahisons de prélats violets,
Oh ! renifler l'encens des sanglants oratoires !
Devant un flot bouffant de lampas et de moires
Où s'ébauche une pâle Infante aux doigts fluets,
Revivre, ô rois d'Espagne, au fond de vos palais
Sinistres, vos édits et vos horribles gloires…
Rouges autodafés, bûchers à peine éteints,
Chiens de juifs égorgés au seuil des basiliques,
Sous l'œil indifférent d'Infants mélancoliques,
Et tous de père en fils scrofuleux, leurs destins
Étant de naître ainsi, pourris et catholiques,
Avec des cœurs d'apôtre et des reins incertains.