Bossué de béryls et de gemmes sanglantes,
Là-bas dans une antique, austère et vaste salle
Resplendissait, posé dans un coffret d'opale,
Un épais tortil d'or ; et des lueurs brûlantes
Brazillaient dans le clair obscur.
Un peu tremblante
La belle, en étouffant sourdement sur la dalle
Son pas, y pénétrait parfois et, toute pâle
De crainte, essayant la tiare étincelante ;
Minute exquise, où l'âpre effroi d'une agonie
Poignait son juste orgueil de ceindre la couronne,
Un vieux conte enfantin voulant, sombre ironie
Que le nimbe étoilé, qui rayonne et fleuronne
Aux tempes du baron, face dure et jaunie,
Se brisât au front blanc de la jeune baronne.