Ah ! si fines de taille, et si souples, si lentes .
Dans leur étroit peignoir enrubanné de feu,
Les yeux couleur de lune et surtout l'air si peu
Convaincu du réel de ces fêtes galantes !
Ah ! le charmant sourire ailleurs, inattentif
De ces belles d'antan, lasses d'être adorées
Et graves, promenant, exquises et parées,
L'ennui d'un cœur malade au fond seul et plaintif.
Qu'importe à Sylvanire et les étoffes rares
Et les sonnets d'Orante et les airs de guitares,
Qu'éveille au fond des parcs l'indolent Mezzetin ?
Auprès de Cydalise à la rampe accoudée,
Sylvanire poudrée, en grand habit, fardée
Sait trop qu'Amour, hélas ! est un songe lointain.