La lune est claire au ciel, et, de neige pâlie,
La chaîne à l'horizon des monts de Thessalie
Brille dans l'air muet : la chasse est loin encor.
Sous sa veste brodée errant de roche en roche
Le pâtre grec, épris des souvenirs d'Athor,
En vain cherche à surprendre un vague appel de cor :
Les dieux, qu'il a trahis, évitent son approche.
Diane a déserté les bois de Cythèron
Et sur sa trace ont fui les nymphes et l'émeute
Des trompes et des cerfs éventrés par la meute…
Elle a cédé l'Hellade au nain vert d'Obéron ;
Et les monts de Judée et le torrent Cédron
Voient, les vendredis saints, hurlante, échevelée
Passer la meute en feu de la grande exilée.