C'est, rongé de lierre et de ronces
Et d'eau dormante environné,
Là-bas dans l'île des Quinconces,
Un petit temple abandonné ;
Un petit temple de Cythère
Où, déguisée en pèlerin,
Jadis Aminthe avec mystère
Venait marivauder un brin,
Et, sous le camail à coquille
Belle à miracle et faite au tour,
Rythmait en domino jonquille
Des révérences à l'Amour,
Et sous le ciel mélancolique
Et bas traversé de vents froids
Voilà qu'en la crypte idyllique
S'entassent les feuilles des bois.
Il bruine, et sous les cassures
Des grands nuages amaigris
Le marbre, veiné de fissures,
A des pâleurs de vert-de-gris ;
Et les soirs, à l'heure où le dôme
Orné d'attributs Pompadour
Apparaît, comme un blanc fantôme,
Sur ses colonnettes à jour !
De l'oseraie humide et brune
Glissant jusqu'au parvis muet,
Les bleus rayons du clair de lune
Seuls y dansent le menuet.
C'est, rongé de lierre et de ronces
Et d'eau dormante environné,
Là-bas, dans l'île des Quinconces,
Un petit temple abandonné.