L'Amour ? Un oiseau bleu. La Vie ? Un oiseau triste.
Avoir été la fleur qu'un passant égoïste
Arrache, et par caprice effeuille entre ses doigts…
Avoir été l'œillet qui flambe sur sa tige,
Le papillon ailé qui palpite et voltige,
Le ramier roucouleur qui pleure au fond des bois,
Et puis, la volupté du baiser assouvie,
Se réveiller brisée… Amour, est-ce la Vie ?
Et ne vaut-il pas mieux, à l'heure où les hautbois
Et les flûtes d'ébène enchantent le silence,
S'accouder incrédule et belle d'indolence
Avec des yeux savants, qui raillent Autrefois !