L'Amour ? Un oiseau bleu. La vie ? Un oiseau triste,
… Le plaisir de passer et d'être une égoïste,
Effeuiller lentement un rêve entre ses doigts…
Si quelque papillon, vivant joyau, voltige,
L'écraser : c'est charmant…, une fleur sur sa tige
Étincelle, on la brise, un ramier dans les bois
Roucoule, on lé persifle ; et cela sans envie,
Pour une vanité de coquette assouvie,
Car il est de bon goût, le soir, quand les hautbois
Et les flûtes d'amour enchantent le silence,
De s'accouder hautaine et belle d'indolence
Avec des yeux méchants, qui raillent Autrefois.