AU fond d'un bouge obscur, où boivent des marins,
Bathylle, le beau Thrace aux bras sveltes et pâles,
Danse au bruit de la flûte et des gais tambourins.
Ses pieds fins et nerveux font claquer sur les dalles
Leurs talons teints de pourpre, où sonnent des crotales
Et, tandis qu'il effeuille en fuyant brins à brins
Des roses, comme un lys entr' ouvrant ses pétales,
Sa tunique s'écarte aux rondeurs de ses reins.
Sa tunique s'écarte et la blancheur sereine
De son ventre apparaît sous sa toison d'ébène.
Bathylle alors s'arrête et, d'un œil inhumain
Fixant les matelots rouges de convoitise,
Il partage à chacun son bouquet de cythise
Et tend à leurs baisers la paume de sa main.