À LA FANGE

« Sportmen, voyous, banquiers, potaches, à la fange ! Entrez. » Là le succès est immense, on se tord. Debout dans un landau, d’un fabuleux décor,

Peint de Cupidons bleus sur un fond rose orange, Ricane, roide et blême, une vendeuse étrange Dans un baiser savant et long contre un louis d’or Elle vend la Folie et le Spasme et la Mort ;

Et son nom stigmatise une époque. Elle est d’Ange. Le public arrêté, dans la stupeur farouche D’un bétail, a l’horreur du rouge de sa bouche,

Gouffre ignoble où le sang luit et perle en corail. Tous ont peur et pourtant chacun d’un regard louche, Épris de cette lèvre au sûr et lent travail Couve cette artisane habile en fausse couche.