Юный мой сад и цветущ и богат,
Розы струят в нем живой аромат,
Яркие -- будто раскрытые жадно уста,
Матово-бледные -- девственных плеч красота,
Чуть розоватые -- щек заалевшихся цвет,
Есть и другие, которым сравнения нет.
Нет им сравненья, но дышат они и цветут,
В зное томятся, и бури, как счастия, ждут.
Вихри, сомните махровые венчики роз,
Бури, несите им громы сверкающих гроз!
Жгите их молнии, чистым небесным огнем,
Пусть отцветают весенним ликующим днем.
В полном расцвете, без жалких утрат
Пусть умирает и гибнет мой сад!