Бедный друг мой, не грусти,
Не кляни, забудь, прости!
Наша радость отжита,
День угас -- и я не та.
Как тростник, поник мой стан,
Пред очами всплыл туман.
Вихрь степной меня сломил,
В сердце семя заронил.
И растет, растет оно,
Придорожное зерно;
Вспоен кровью жгучих ран,
Распускается дурман.