Credeva de condur mia navicella
Sì come buon nocchier, callido e scorto
Al fine optato et a tranquillo porto
Senz'altra calamita, polo, o stella.
Una tempesta è sorta, orrida e fella,
Che me con la mia nave ha quasi absorto;
Sì che non spero aver mai più conforto,
Poiché costei ver' me se fa ribella.
O fiero Amore, o maledette face,
O volubil fortuna e traditrice,
Che me fa guerra onde sperava pace;
Ma se mia dea et unica phenice
Vuol pur ch'io pera, sia come li piace,
Perché ogni suo piacer mi fa felice.