Jak podivný to pluje mrak
v mých nocích měsíčných,
kdy v stromech tančí severák
a listí střásá z nich.
A v jizbě stíny rozpráví,
sedíce za stolem,
až měsíc mdlý a stonavý
vypluje nad polem.
A v tichu šeré ulice
jde poutník krokem mdlým,
otvírám dvéře světnice
paprskům měsíčným.