Ici dorment, jetés par le flot de la guerre,
D'intrépides soldats, nés sous un ciel plus beau ;
Vivans, ils ont porté les fers de l'Angleterre,
Morts, ce noble pays leur offrit dans sa terre
L'hospitalité du tombeau.
Là, toute inimitié s'efface sous la pierre ;
Le dernier souffle éteint la haine dans les cœurs ;
Tout rentre dans la paix de la maison dernière,
Et le vent des vaincus y mêle la poussière
A la poussière des vainqueurs.
Écoutez ! de la terre une voix qui s'élève
Nous dit : Pourquoi combattre et pourquoi conquérir ?
La terre est un sépulcre et la gloire est un rêve !
Patience, ô mortels ! et remettez le glaive,
Un jour encor ! tout va mourir !