Eh bien, oui, je l'ai chagrinée,
Tout le long, le long de l'année ;
Mais quoi ! S'en est-elle étonnée ?
Absolus, drapés de layettes,
Aux lunes de miel de l'hymette,
Nous avions par trop l'air vignette !
Ma vitre pleure, adieu ! L'on bâille
Vers les ciels couleur de limaille
Où la lune a ses funérailles.
Je ne veux accuser nul être,
Bien qu'au fond tout m'ait pris en traître.
Ah ! Paître, sans but là-bas ! Paître…