Elle disait, de son air vain fondamental :
" je t'aime pour toi seul ! " — oh ! Là, là, grêle histoire ;
Oui, comme l'art ! Du calme, ô salaire illusoire
Du capitaliste l'Idéal !
Elle faisait : " j'attends, me voici, je sais pas… "
Le regard pris de ces larges candeurs des lunes ;
— Oh ! Là, là, ce n'est pas peut-être pour des prunes,
Qu'on a fait ses classes ici-bas ?
Mais voici qu'un beau soir, infortunée à point,
Elle meurt ! — oh ! Là, là ; bon, changement de thème !
On sait que tu dois ressusciter le troisième
Jour, sinon en personne, du moins
Dans l'odeur, les verdures, les eaux des beaux mois !
Et tu iras, levant encor bien plus de dupes
Vers le zaïmph de la Joconde, vers la jupe !
Il se pourra même que j'en sois.