Ô lune, coule dans mes veines
Et que je me soutienne à peine,
Et croie t'aplatir sur mon cœur !
Mais, elle est pâle à faire peur !
Et montre par son teint, sa mise,
Combien elle en a vu de grises !
Et ramène, se sentant mal,
Son cachemire sidéral,
Errante Delos, nécropole,
je veux que tu fasses école ;
je te promets en ex-voto
Les Putiphars de mes manteaux !
Et tiens, adieu ; je rentre en ville
Mettre en train deux ou trois idylles,
En m'annonçant par un péan
D'épithalame à ton néant.