Quoi ! toujours il me manquera Quelqu'un de ce peuple imbécile ! Toujours le loup m'en gobera ! J'aurai beau les compter ! Ils étoient plus de mille,
Et m'ont laissé ravir notre pauvre Robin ! Robin Mouton, qui par la ville Me suivoit pour un peu de pain, Et qui m'auroit suivi jusques au bout du monde !
Hélas ! de ma musette il entendoit le son ; Il me sentoit venir de cent pas à la ronde. Ah ! le pauvre Robin Mouton ! Quand Guillot eut fini cette oraison funèbre
Et rendu de Robin la mémoire célèbre, Il harangua tout le troupeau, Les chefs, la multitude, et jusqu'au moindre agneau, Les conjurant de tenir ferme :
Cela seul suffiroit pour écarter les loups. Foi de peuple d'honneur, ils lui promirent tous De ne bouger non plus qu'un terme. Nous voulons, dirent-ils, étouffer le glouton
Qui nous a pris Robin Mouton. Chacun en répond sur sa tête. Guillot les crut, et leur fit fête. Cependant, devant qu'il fût nuit,
Il arriva nouvel encombre : Un loup parut ; tout le troupeau s'enfuit. Ce n'étoit pas un loup, ce n'en étoit que l'ombre. Haranguez de méchants soldats,
Ils promettront de faire rage : Mais, au moindre danger, adieu tout leur courage ; Votre exemple et vos cris ne les retiendront pas.
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