Oh ! combien l’homme est inconstant, divers, Foible, léger, tenant mal sa parole ! J’avois juré hautement, en mes vers, De renoncer à tout conte frivole :
Et quand juré ? C’est ce qui me confond ; Depuis deux jours, j’ai fait cette promesse. Puis, fiez-vous à rimeur, qui répond D’un seul moment ! Dieu ne fit la sagesse
Pour les cerveaux qui hantent les neuf Sœurs : Trop bien ont-ils quelque art qui vous peut plaire, Quelque jargon plein d’assez de douceurs ; Mais d’être sûrs, ce n’est là leur affaire.
Si me faut-il trouver, n’en fût-il point, Tempérament pour accorder ce point ; Et, supposé que quant à la matière J’eusse failli, du moins pourrois-je pas
Le réparer par la forme, en tout cas ? Voyons ceci. Vous, saurez que naguère Dans la Touraine un jeune bachelier… (Interprétez ce mot à votre guise :
L’usage en fut autrefois familier Pour dire ceux qui n’ont la barbe grise ; Ores ce sont suppôts de sainte Église.) Le nôtre soit, sans plus, un jouvenceau
Qui dans les prés, sur le bord d’un ruisseau, Vous cajoloit la jeune bachelette Aux blanches dents, aux pieds nus, au corps gent Pendant qu’Io, portant une clochette,
Aux environs alloit l’herbe mangeant. Notre galant vous lorgne une fillette, De celles-là que je viens d’exprimer. Le malheur fut qu’elle étoit trop jeunette,
Et d’âge encore incapable d’aimer. Non qu’à treize ans on y soit inhabile ; Même les lois ont avancé ce temps : Les lois songeoient aux personnes de ville,
Bien que l’amour semble né pour les champs. Le bachelier déploya sa science. Ce fut en vain : le peu d’expérience, L’humeur farouche, ou bien l’aversion,
Ou tous les trois, firent que la bergère, Pour qui l’amour étoit langue étrangère, Répondit mal à tant de passion. Que fit l’amant ? Croyant tout artifice
Libre en amours, sur le rez de la nuit, Le compagnon détourne une génisse, De ce bétail par la fille conduit. Le demeurant, non compté par la belle
(Jeunesse n’a les soins qui sont requis), Prit aussitôt le chemin du logis. Sa mère, étant moins oublieuse qu’elle, Vit qu’il manquoit une pièce au troupeau.
Dieu sait la vie ! Elle tance Isabeau, Vous la renvoie ; et la jeune pucelle S’en va pleurant, et demande aux échos Si pas un d’eux ne sait nulle nouvelle
De celle-là, dont le drôle à propos Avait d’abord étoupé la clochette : Puis il la prit ; et, la faisant sonner, Il se fit suivre ; et tant, que la fillette,
Au fond d’un bois, se laissa détourner. Jugez, lecteur, quelle fut sa surprise, Quand elle ouït la voix de son amant. « Belle, dit-il, toute chose est permise,
Pour se tirer de l’amoureux tourment. » À ce discours, la fille, toute en transe, Remplit de cris ces lieux peu fréquentés. Nul n’accourut. O belles ! évitez
Le fond des bois, et leur vaste silence.
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