Dedans mes vers on n'entend plus parler
De vos beautés, et Clio s'en est plainte.
J'ai répondu qu'il n'appartient d'aller
À toutes gens, comme on dit, à Corinthe.
Par toutes mains qu'aussi vous soyez peinte,
C'est un abus ; Phébus, sans contredit,
Seul y prétend, j'y perdrais mon crédit.
Vous me direz : Quelle est donc votre affaire ?
Quelle elle est donc ? Je l'aurai bientôt dit :
C'est d'admirer… Quoi ! rien plus ?… et me taire.