Harlay, favori de Trémis, Agréez ce recueil, œuvre de deux amis ; L'un a pour protecteur le démon du Parnasse. L'autre de la tribune étale tous les traits :
Donnez-leur chez vous quelque place. Qui les distingue pour jamais. Ils vous présentent leur ouvrage ; Je me suis chargé de l'hommage ;
Iris m'en a l'ordre prescrit. Voici ses propres mots, si j'ai bonne mémoire : Acante, le public à vos vers applaudit : C'est quelque chose ; mais la gloire
Ne compte pas toujours les voix ; Elle les pèse quelquefois. Ayez celle d'Harlay, lui seul est un théâtre. Veuillent Phébus et Jupiter
Qu'il trouve en vous un peu de l'air Des anciens qu'il idolâtre ! Vous pourrez en passant louer, m'a-t-elle dit, La finesse de son esprit
Et la sagesse de son âme ; Mais en passant, je vous le dis. Cette Iris, Harlay, c'est la dame À qui j'ai deux temples bâtis,
L'un dans mon cœur, l'autre en mon livre. Puisse le dernier assez vivre Pour mériter que l'univers Dise un jour, en voyant mes vers :
Cette œuvre est de belle structure ! Qu'en pensoit Harlay ? car on sait Que l'art, aidé de la nature, Avoit rendu son goût parfait.
J'aurois ici lieu de m'étendre ; Mais que serviroit-il ? vous vous armez le cœur Contre tous les appas d'un propos enchanteur : L'éloge qui pourroit par ses traits vous surprendre
Seroit d'un habile orateur. Cicéron, Platon, Démosthène, Ornements de Rome et d'Athène, N'en viendroient pas à bout. Platon par ses douceurs
Vous pourroit amuser un moment, je l'avoue ; C'est le plus grand des amuseurs. Que Cicéron blâme ou qu'il loue, C'est le plus disert des parleurs.
L'ennemi de Philippe est semblable au tonnerre ; Il frappe, il surprend, il atterre ; Cet homme et la raison, à mon sens, ne sont qu'un. Vous avez avec lui ce point-là de commun.
Le privilége est beau, d'autant plus qu'il est rare : Pendant qu'un peuple entier de la raison s'égare, Cette fille du ciel ne bouge de chez vous ; Elle y plaça son temple avec sa sœur Astrée :
La crainte et le respect ont forgé les verrous De cette demeure sacrée. Non qu'on n'y puisse entrer ainsi que chez les dieux : Au moindre des mortels la porte en est ouverte ;
Nos vœux y sont ouïs, notre plainte soufferte : L'équité sort toujours contente de ces lieux. Que si la passion où l'intérêt nous plonge Fait que quelque client y mène le mensonge,
Le mensonge n'y peut imposer à vos yeux, De quelque adresse qu'il se pique. Souffrez ces vérités ; et dans vos soins divers Quittez un peu la république
Pour notre prose et pour nos vers.
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