Très-révérente mère en Dieu, Qui révérente n'êtes guère Et qui moins encore êtes mère, On vous adore en certain lieu
D'où l'on n'ose vous l'aller dire, Si l'on n'a patente du sire Qui fit attraper Girardin, Lequel alloit voir son jardin,
Puis le mit à grosse finance. Les Rocroix, gens sans conscience, Me prendraient aussi bien que lui, Vous allant conter mon ennui.
J'aurois beau dire à voix soumise : Messieurs, cherchez meilleure prise ; Phébus n'a point de nourrisson Qui soit homme à haute rançon.
Je suis un homme de Champagne, Qui n'en veux point au roi d'Espagne : Cupidon seul me fait marcher. Enfin j'aurois beau les prêcher,
Montai ne se soucierait guère De Cupidon ni de sa mère : Pour cet homme en fer tout confit, Passe-port d'Amour ne suffit.
En attendant que Mars m'en donne un, et le sine, Mars ou Condé, car c'est tout un, Comme tout un vous et Cyprine, Je ne bouge ; et j'ai bien la mine
De ne vous pas être importun. Votre séjour sent un peu trop la poudre ; Non la poudre à têtes friser, Mais la poudre à têtes briser ;
Ce que je crains comme la foudre, C'est-à-dire un peu moins que vous ; Car tous vos coups Ne sont pas doux
Comme ils le semblent : Le cœur dès l'abord ils nous emblent, Puis le repos, puis le repas, Puis ils font tant qu'ils causent le trépas.
Je vis pourtant, à ne vous point mentir Que servirait de déguiser les choses ? Mais comment vis-je ? et qu'il nous faut pâtir Dans vos prisons, où l'on fait longues poses !
Noires ne sont, et pourtant sont mieux closes Qu'aucun châtel. Quand léans on se voit, Pleurs et soupirs ce sont boutons de roses ; On n'en sort pas ainsi que l'on voudroit.
Aussi, quand on vous fit abbesse Et qu'on renferma vos appas, Qui fut camus ? c'est le trépas. Que les champs libres on leur laisse
Un peu, Je gage Qu'on verra, s'ils sortent de cage Beau jeu.
Dessous la clef on les a mis Comme une chose et rare et dangereuse ; Et pour épargner ses amis Le ciel vous fit jurer d'être religieuse.
Comme vos yeux alloient tout embraser, Il fut conclu par votre parentage Qu'on vous ferait un couvent épouser : Deux ans après se fit le mariage.
De s'y trouver votre bonté fut sage ; Sans point de faute Hymen en fit autant : Mot ne sonnoit ; et, quant à moi, je gage Que de l'affaire il n'étoit pas content.
Ce même jour, pour le certain, Amour se fit bénédictin ; Et, sans trop faire la mutine, Vénus se fit bénédictine ;
Les Ris, ne bougeant d'avec vous, Bénédictins se firent tous ; Et les Grâces, qui vous suivirent Bénédictines se rendirent :
Tous les dieux qu'en Cypre on connoît Prirent l'habit de saint Benoît. Vous vêtir d'or, ce serait grand dommage, Puisque en habits sans coûts et sans façon
De triompher votre beauté fait rage ; Si qu'à la cour elle en ferait leçon. Pardonnez-moi si j'ai quelque soupçon Que cet habit, dont vous êtes vêtue,
En vous voilant, soit receleur d'appas : N'en est-il point dont il puisse à ma vue Se confier ? je ne le dirais pas.
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