Старые лица серьезны,
Без крика плачет жена,
На отроках девственно-грозно
Пылает печать: война.
Сколько их? сотни, мильоны...
Боже, о Боже мой!
На золоте старой иконы
Увидишь подобный рой...
Такие ровные лица, --
Святые, коль надо пасть...
Над ними небесные птицы,
А снизу – смертная пасть...
Шаги ваши чутко ловит
Сердце, победы моля.
Какие цветы готовит
Политая кровью земля?