Was blickest du mit deiner Mädchenmilde
Mich an, und fragst, was meinen Kummer schafft?
Was meinen Kummer schafft, das heilt nicht deine Milde,
Das heilet keine Erdenkraft.
Im Busen tief, da steht mit Demantkeilen
Die Wunde eingebohrt, die mir das Herze bricht.
Sie blutet, tödlich! – ach! sie heilen kann nur Eine,
Und diese Eine will es nicht.
Du wolltest wol, und – – ja! du kannst! Im Busen
Zerreiß den Faden nur, daran mein Herz noch hangt,
Und röchelt dann dieß Herz, und drängt zum blut'gen Busen
Heraus, und zuckt, und bebt – so wiss', daß es dir dankt!!