2
Maer ach! ik zucht, en ween om niet.
Wat is my in dees' staet geboren,
Een ongelukkig lot beschoren!
Ik smoor helaes in Ziels verdriet!
ô Fillis, zoo gy blyft verachten,
Een Ziel die u zoo teêr bemint:
'k Strooi dan vergeefs myn droeve klagten.
En bittre zuchten in den Wind.