Котловины между гор -- что чаши,
Зеленым вином налитые с краями...
Где места привольнее и краше?
Что красой сравнится с Жигулями?!.
Высоко взобрались на шиханы
Темных сосен траурные гривы;
Низко-низко на берег песчаный
Плещут волн, певучих волн приливы...
По буграм -- разросся лес дремучий;
По-над лесом -- гребни да утесы...
Каждый раз, над ними встретясь с тучей,
Ветер ей об них расчешет косы,
Словно хмельный, ходит Жигулями...
А они -- всё выше да всё краше...
Ходит ветер валкими шагами,--
Ходит он от чаши к новой чаше,
Зеленым вином наполненной с краями.