Schlimm ist es, in der Heimat Frauen haben
Und Kinder, deren Zukunft man bedenkt.
Man möchte sie vergessen und begraben,
Wenn man sich selber in den Himmel hängt.
Man greiftzum Strick. Man schlingt ihn um den Mond
Man schlenkert klirrend in der leeren Luft.
Man gräbt sich in den Wolken seine Gruft,
Ein toter Stern, der Erde ungewohnt.