До зари сидел я на утесе, На туман глядел я, недвижимый; Простирался, будто холст бесцветный, Покрывал седой туман окрестность.
Вдруг подходит незнакомый мальчик. «Что сидишь ты, -- говорит мне, -- праздный? Что глядишь на этот холст бесцветный, Или ты навек утратил жажду
Бодрой кистью вызывать картины?» На него взглянул я и помыслил: «Ныне уж учить и дети стали!» «Брось тоску, -- сказал он, -- лень и скуку!
Или с ними в чем успеть мечтаешь? -- Посмотри, что здесь я нарисую; Перейми, мой друг, мои картины!» Тут он поднял пальчик, алый пальчик,
Схожий цветом с юной, свежей розой: Им он водит по ковру тумана, Им он пишет на холсте бесцветном. Сверху пишет ясный образ солнца
И слепит мой взор его сияньем, И лучи сквозь облака проводит, И огнем края их обливает; Он рисует зыбкие вершины
Леса, напоенного росою; Протянув прелестный ряд пригорков, Не забыл он и воды сребристой; В даль он пролил светлый ручеечек,
И, казалось, в нем сверкали блески, В нем струи кипели, будто жемчуг. Вдруг цветочки всюду распустились: Берег ими, дол, холмы пестреют,
В них багрец, лазурь и злато блещут; Дерн под ними светит изумрудом, Горы бледной сединой оделись, Свод небес подъялся васильковый...
Весь дрожал я -- и, восторга полный, На творца смотрел и на картину. «Не совсем дурной я живописец, -- Молвил он, -- признайся же, приятель!
Подожди: конец венчает дело». Вот он снова нежною ручонкой Возле леса рисовать принялся: Губки закусил, трудился долго,
Улыбался, и чертил, и думал. Я взглянул, -- и что же вдруг увидел? Возле рощи милая пастушка: Лик прелестный, грудь под снежной дымкой;
Стройный стан, живые щечки с ямкой; Щечки те под прядью темных кудрей Отражали сладостный румянец, Отражали пальчик живописца.
«Мальчик! мальчик! -- я тогда воскликнул, -- Так писать, скажи, где научился?» -- Восклицанья продолжать хотел я; Но зефир повеял вдруг и, тронув
Рощу и подернув рябью воду, Быстрый, заклубил покров пастушки, -- И тогда (о, как я изумился!) Вдруг пастушка поднимает ножку,
Вдруг пошла и близится к утесу, Где сидел я и со мной проказник! Что же тут, когда все всколебалось -- Роща и ручей, цветы и ножка,
Дымка, кудри, покрывало милой? Друга, верьте, что и я не пробыл На скале один скалой недвижной!
Cookies on Poetry Cove