Die kleinen Lieder, die dem Herzen
Entspringen mit dem Tränenquell,
Sterne der Tränen mild und hell,
Geben noch Lindrung meinen Schmerzen,
Schimmern durch meine Nächte hell.
Auch diesen Born seh' ich bald trocken,
Kalt und erstorben bald den Blick,
So Lied als Träne bleibt zurück
Im Herzen, dessen Pulse stocken,
Und tot ist auch das letzte Glück.
Grabt dieses Herz, mißkannt, verlassen,
Hin, wo noch eine Blume blüht,
Ein Vogel durch die Lüfte zieht;
Die Blume wird dies Herz nicht hassen,
Der Vogel singt ihm noch ein Lied.