Die kleinen Lieder, die dem Herzen
Entspringen mit dem Thränenquell,
Sterne der Thränen mild und hell,
Geben noch Lind'rung meinen Schmerzen,
Schimmern durch meine Nächte hell.
Auch diesen Born seh ich bald trocken,
Kalt und erstorben bald den Blick,
So Lied als Thräne bleibt zurück,
Im Herzen, dessen Pulse stocken,
Und todt ist auch das letzte Glück.
Grabt dieses Herz, mißkannt, verlassen
Hin, wo noch
Ein Vogel durch die Lüfte zieht,
Die Blume wird dieß Herz nicht hassen,
Der Vogel singt ihm noch ein Lied.