Nicht im Thale der süßen Heimat,
Beym Gemurmel der Silberquelle —
Bleich getragen aus dem Schlachtfeld
Denk' ich dein, du süßes Leben!
All' die Freunde sind gefallen,
Sollt' ich weilen hier der eine?
Nein! schon naht der bleiche Bote,
Der mich leitet zur süßen Heimat.
Flecht' in's Haar den Kranz der Hochzeit,
Halt bereit die Brautgewande
Und die wollen, duft'gen Schaalen:
Denn wir kehren alle wieder
In das Thal der süßen Heimath.