Вы здесь играли так прекрасно,
Что про себя все думал я:
Зачем нелегкая напрасно
Несет их в чуждые края?
Чего искать у иноземцев?
Как ни премудры их дела,
Как мы ни почитаем немцев,
Все слаще русских похвала.
Я был неправ: вы там учились,
Вы с пользой время провели
И с честной славой возвратились
В предел отеческой земли.
Побудьте с нами, мастерицы!
Я не собрался до сих пор
Взглянуть на новый блеск столицы,
Затем что денег нет на сбор;
Но и в России прехолодной
Мороз и вьюга не всегда,
И платят жатвою бесплодной
Поля за труд не все года;
Живет и вёдро и ненастье,
Снег тает-зеленеет луг,
И колесо слепое счастья
Вверх дном повертывает вдруг.
Авось я в Петербург приеду,
А там, как долг велит уж мне,
Не только земляку, соседу,
Об вас спрошу я: «Где оне?»
И мне ответят: «Не ищите;
С отцом уехали в Берлин!»
А уж конец тогда один:
Я рассержусь; любовь к искусству
Досадой в сердце задушу
И, вопреки уму и чувству,
На вас сатиру напишу.