Um pão de trigo

Nossa Senhora, os meus filhinhos, Que eram implumes passarinhos Sem o sol do verão, Num certo dia tiveram fome.

E eu, em vez de soluçar, e blasfemar, Contra a sorte, (o que seria em vão) Lembrei-me então de te chamar. Não chamei a morte para os meus filhinhos

Porque eu sabia, como ainda sei, Que nos caminhos Ínvios do mundo há sempre um dia Para cada noite,

E um lenitivo para cada açoite. Não solucei, pois não valia soluçar; Porque a vida é mesmo assim: — Para uns, um manto

De alvo cetim; Para outros, trapo, Velho farrapo; Noites sem beira,

Dias sem eira, Contínuo alquebranto; Para uns cuidados de felicidade; Para outros, recanto, ou longos caminhos

Em praia deserta, toda coberta De atros espinhos, duros espinhos... Que praia triste! Para uns existe o loiro trigo;

Farta toalha... Para outros, palha... — Coma-a o mendigo. A vida é assim, dessa maneira:

— Vem uma noiva toda vestida De flores alvas, de laranjeira. Que noiva bela! Abre-se a capela,

Abre-se a ermida Para recebê-la. Lindo noivado! Abre-se um leito, de rendas alvas,

Para recebê-la... E a noiva pisa cheirosas malvas, Lírios e rosas e açucenas; E o seu amado

É um pastor tocador de avenas, Iluminado. Noiva tão rica, meiga e louçã, Só a Estrela da manhã!

E, à mesma hora, parte daqui, Uma outra noiva, também vestida De alvas flores de laranjeira. Gelou-lhe a morte, no entanto, a tez;

Deu-lhe a cor da própria cera, Depois de angústia de quase um mês... Gelou-lhe as mãos, gelou-lhe o peito; Tornou-a branca como o jasmim.

Mas esta noiva dorme num leito De pano azul, todo fechado... Ei-lo levado, pelos barrancos, Aos solavancos.

Abre-se a cova, abre-se a cova Para recebê-la. Pálida estrela! E logo à noite, a lua nova,

Lhe mostrará uma aliança Que se retrata, feita de prata, Num fundo negro, sepulcro escuro... Eis o futuro

Desta outra noiva, também vestida De alvas flores de laranjeira. Toda contraste, a nossa vida; A vida inteira!...

E tudo mais no mundo é assim... Mas todas as cousas têm um fim. Findou então, Nossa Senhora da Conceição,

A triste fome dos meus filhinhos. Porque o teu nome me veio à mente, E, de repente, vi que baixaste, E me escutaste.

Nessa hora, então, um velho amigo, Lançou-me à mesa um pão de trigo.