Cual labrador que, con pujante brío,
del sol naciente a los fulgores rojos,
devastando del campo los abrojos,
granos siembre en el surco a su albedrío.
Y en la noche, al oír el viento frío,
se le llenan de lágrimas los ojos,
porque teme encontrar sólo rastrojos
donde soñó la mies en el estío;
así yo, que en mis verdes primaveras
siembro por mis caminos las quimeras
engendradas en días halagüeños,
al sentir los rigores de la suerte,
temo que el soplo de temprana muerte
destruya la cosecha de mis sueños