Los campos de Madrid, Isidro santo,
logran cristales, Ángeles y cielo,
fruto de los que siembran en el suelo
contento y gusto entre oración y llanto
Aran por vos los Ángeles en cuanto
lloráis y aráis con vuestro amor y celo,
que quien cultiva en lágrimas desvelo,
corre al empíreo a Dios el velo, en tanto.
Surca Isidro la tierra, siembra y llora,
el fruto de sus lágrimas tributo,
es gloria donde anima, donde adora.
Que el alma en Dios y el rostro nunca enjuto
le dieron como perlas de la Aurora,
sembrando aquí sus lágrimas el fruto