Vierte alegre la copa en que atesora
bienes la primavera: da colores
al campo, y esperanza a los pastores
del premio de su fe la bella Flora.
Pasaligero el sol adonde mora
el cancro abrasador, que en sus ardores
destruye campos y marchita flores
y el orbe de su lustre descolora.
Sigue el húmedo otoño, cuya puerta
adornar Baco de sus dones quiere,
luego el invierno en su rigor se extrema.
¡O variedad común! ¡mudanza cierta!
¿Quién habrá que en sus males no te espere?
¿Quién habrá que en sus bienes no te tema?