Hablaba de la muerte y la sentía
como un temblor de vida demorada,
como una soledad arrebujada
en el fondo de cada compañía.
La imaginaba en todo lo que hacía
retroceder la luz o la mirada,
buscando en la palabra silenciada
el eco de la voz que disolvía
Hoy que tengo una muerte que me vive
sé que toda la suerte que se escribe
por la ruta del canto se desvía
Sólo el hondo silencio que no expreso
lleva el caudal de mi dolor y el peso,
porque es dolor cuanto era poesía