De modinhas brasileiras
Insulso versejador,
Reúne montão de asneiras
Na ruim solfa sem sabor.
E contra todo o sentido
Que as palavras devem ter,
o que nos tira do ouvido
Vem pelos olhos meter.
E (quem haverá que pense-o?)
Ele se anima a cantar
— Já das trevas o silêncio
Se começa a divisar!