Fostes à fonte buscar água
E tinha secado a fonte...
Pobre flor do monte
Tiveste a primeira mágoa.
Porém se uma alma na frágua
Das dores, sem horizonte,
Queres ver, sentir defronte
Dos olhos, manda, que eu trago-a.
Vou t’a levar à presença
Para que vejas a imensa
Mágoa atroz que a devorou.
E saibas, o sol das flores,
Que a fonte dos seus amores
Eternamente secou.