V.
Il est nuit, tout est sombre. Bien loin, là bas, sur l'Adriatique, quelques flambeaux seulement brillent, disparaissant et reparaissant tour-à-tour: on dirait des feux follets. - C'est là que sont les galères des pirates, c'est là qu'au fond d'un de leurs navires le trésor du vieillard de Venise dort: une coupe lui a apporté le sommeil, elle repose malgré le bruit et les chansons des ravisseurs, répétés mollement par les échos.
Qu'ils sont charmants les chants le soir sur l'onde!
Prête une oreille attentive, entends ces voix sauvages, non cultivées, ces airs libertins, ces cris de joie effrénée et d'impure volupté; ces sons rapides se précipitent, l'ivresse, écoute ces élans! les chasse dans l'air; de près on reculerait
à ce hideux sabbat. Mais que ce désordre de musique, que ces sons qui se croisent comme des lances qui combattent, traversent l'eau, l'onde les cadence et leur rend l'harmonie, elle semble retenir la marche rapide de ces chants de victoire et de liberté, ces voix dures s'adoucissent, en un mot l'eau filtre ces notes en désordre, cette musique bruyante; il ne nous en parvient que l'essence pure et délicieuse, et apportée à notre oreille par le Zéphire qui la mêle à ses roses, c'est comme si elle a reçu une partie de leurs parfums et de leur douceur!
Oh! que c'est ravissant que les chansons la nuit sur l'onde!