Вот грубый меч... Вот -- скорбный путь борца.
Тут вечный зной, тут лишь волчец бесплодный
Да острый терн торчат на почве голой,
И что ни шаг -- опасность или жертва.
С мечом в руке, со знаменем в другой,
Со взором, устремленным к светлой цели,
Ты грудь оденешь, как бронёй, бесстрастьем.
Покинешь кров родной, очаг любимый
И на алтарь свободы понесешь
И жар души, еще не утоленный,
И крепость мышц, и силу воли гордой,
И правый гнев, и правую любовь!
Но вам, борцам, скитальцам без приюта,
Не видеть нив цветущих Ханаана:
Роскошный плод работы многотрудной
Дано вкусить лишь дальнему потомку.
Без жалости и без следа поглотит
Пучина жизни ваши имена...
Ко верь, мой сын: когда не призрак -- счастье,
Не сон пустой и на земле возможно,
Оно лишь здесь доступно человеку.
А это -- лира, мирный путь певца.
Нет крови здесь, нет шума ярых бранен!
Я дам тебе цветы, и перлы для венца,
И сладкий гул рукоплесканий.
В созвучья слов живых волью волшебный яд,
Гармонию небес и страсти все земные...
Они как звук трубы над миром прозвучат,
Как меч пронзят сердца людские!
Но стук меча умрет и звон трубы умрет,
Как бури краткий шум, как всплеск минутный моря,
Твоей же лиры стон пройдет из рода в род,
Пока лишь слышны стоны горя!
Ты будешь маяком в беззвездной вышине...»
-- «Так лиру ж мне! Родная, лиру мне!»
-- «Постой, дитя, не всё я досказала!
Какой ценой получишь ты...»
-- «Ценой всего! Свободы, жизни мало --
Возьми и сердце, счастье -- все!..»