Часто сон мне яркий снится:
Волен, счастлив край родной...
Уж в гробах давно истлели
Враг народа и герой.
Пышно нивы колосятся,
Песня смелая звучит,
В светлых, праздничных нарядах
На работу люд спешит.
Где-то ряд столбов позорных
Возвышался здесь, давно...
Но о них лишь книги помнят,
Всё забыто, прощено!
И дрожит от гнева сердце:
Как! забвенье -- их удел,
Тех жестоких, тех проклятых,
Кто от наших слез пьянел?!
Кто у вольного народа
Жизнь хотел отнять и честь?
Сон гнетущий... Прочь забвенье:
Месть! За дверью гроба месть!