Не верь, поэт, что гимнам учит книга:
Их боги ткут из золото полудней.
Мы -- нива; время -- жнец; потомство -- рига.
Потомком -- цеп трудолюбивых будней.
Коль светлых Муз ты жрец, и не расстрига
(Пусть жизнь мрачней, година многотрудней), --
Твой умный долг -- веселье, не верига.
Молва возропщет; Слава -- правосудней.
Оставим, друг, задумчивость слоновью
Мыслителям, и львиный гнев -- пророку:
Песнь согласим с биеньем сладким сердца!
В поэте мы найдем единоверца,
Какому б век повинен ни был року, --
И Розу напитаем нашей кровью.