LA SERA

Immagine di questa umana vita, Che siccome al suo fin più s'avvicina, Più del cammin par correre spedita Quel resto, che dal Ciel le si destina,

È il Sol, quando con bella dipartita, Ch'è ritorno ad altrui, ratto declina, E tinge il muro del ritiro mio D'un roseo raggio, che par dirmi: Addio.

Dalla sua grotta in sen d'atra foresta, Ove condusse il dì chiuso e lontano, Esce il Silenzio, e della grave testa Ai suoi ministri accenna, e della mano;

Onde subito il cocchio a lui s'appresta, Sul qual benché qua e là discorra il piano, Pur né di calpestìo mai, né di ruote, Né di sferza romor l'aura percuote.

Ma tanto ancora ei dominar non pare, Che non susurro alcun fera gli orecchi. E or pur la villanella a quelle chiare Fonti, che sul mattin le furo specchi,

Per attigner s'affretta, e al cigolare Cantando va degli ondeggianti secchi: Mentre forse da un lato è chi la mira, E dal ruvido cor su lei sospira.

Dalla capanna in ruote bianche ed adre, Dolce al villan richiamo, il fumo ascende, Dalla capanna, ove solerte madre A preparar la parca cena intende:

Mentre il fanciullo corre incontro, e al padre La faccia innalza, e le ginocchia prende, E arcani amor va balbettando: stanco Quel più non sente e travagliato il fianco.

E il figlio in alto leva, ed entro viene; E il minor fratellin tolto, ed assiso, L'un sul ginocchio, e in braccio l'altro tiene, Di cui la mano scherzagli sul viso;

La madre ora al bollir dell'olle piene, Ed ora a quei tre cari ha l'occhio fiso; E già la mensa lor fuma, non senza I due sali miglior, fame e innocenza.

O bella Sera, amabil Dea fra mille, Che non suonano i miei versi più dolce, E il gentile tuo viso, e le pupille, Onde melanconia spira sì dolce,

E il crin, che ambrosia piove a larghe stille, E quel, che l'aure rinfrescando molce, Respiro della tua bocca rosata, Che non ho per lodar voce più grata?

Ma o sia che rompa d'improvviso un nembo, Che a te spruzzi il bel crin, la Primavera, O il sen nuda, e alla veste alzando il lembo L'Estate incontro a te mova leggiera,

O che Autunno di foglie il casto grembo Goda a te ricolmar, te, dolce Sera, Canterò pur; s'io mai potessi l'ora Tanto o quanto allungar di tua dimora.

Già torna a casa il cacciator vagante. Ah sì crudo piacer me non invita, L'innocente a mirar pinto volante Cader dall'alto, e in ciel lasciar la vita,

O a sentirlo non morto e palpitante Tre le mie calde e sanguinose dita. Più mi piace, campestre cavaliero, Sul mio bruno vagar ratto destriero.

Vien dalla stalla; ei rode il ferreo morso, E trema impaziente in ogni vena: Mille de' passi suoi prima del corso Perde, e in cor batte la lontana arena.

Vedelo poi volar con me sul dorso Fanciulla, che dell'occhio il segue appena, Vede sotto ai suoi piè la bianca polve, Che s'alza a globi, e la via tutta involve.

E talor gioverà per vie novelle Porlo, e piagge tentar non tocche avanti; Perdermi volontario, e di donzelle Smarrite in bosco, e di guerrieri erranti

I lunghi casi e le vicende belle Volger nell'alma, e sognar larve e incanti: Poi, riuscendo al noto calle e trito, Goder del nuovo discoperto sito.

Ma già il Sole a mirar non resta loco, Che in quelle nubi, a cui l'instabil seno Splende di fuggitiva ambra e d'un foco, Che al torcer sol d'un guardo mio vien meno.

Par che il colle s'abbassi; e a poco a poco Fugge da sotto all'occhio ogni terreno: Già manca, già la bella scena verde Entro a grand'ombra si ritira e perde.

Oh così dolcemente della fossa Nel tacito calar sen tenebroso, E a poco a poco ir terminando io possa Questo viaggio uman caro, e affannoso.

Ma il dì, che or parte, riederà: quest'ossa Io più non alzerò dal lor riposo; Né il prato, e la gentil sua varia prole Rivedrò più, né il dolce addio del Sole.

Forse per questi ameni colli un giorno Moverà Spirto amico il tardo passo, E chiedendo di me, del mio soggiorno, Sol gli fia mostro senza nome un sasso

Sotto quell'elce, a cui sovente or torno Per dar ristoro al fianco errante e lasso, Or pensoso ed immobile qual pietra, Ed or voci febée vibrando all'etra.

Mi coprirà quella stess'ombra morto, L'ombra, mentr'io vivea, sì dolce avuta, E l'erba, de' miei lumi ora conforto, Allor sul capo mi sarà cresciuta.

Felice te, dirà fors'ei, che scorto Per una strada, è ver, solinga e muta, Ma donde in altro suol meglio si varca, Giungesti quasi ad ingannar la Parca.

L'alme stolte nodrir non aman punto Il pensier della loro ultima sorte, E che solo ogni dì morendo appunto Può fuggirsi il morir, non fansi accorte.

Così divien come invisibil punto Il confin della vita e della morte; Onde insieme compor quasi n'è dato Di questo, e del venturo un solo stato.